(NÉGY ÓRA FELÉ)
A pallér a beton lágy husát paskolja.
Csüggedt szemmel kérdez az üres délután:
Mit csinálsz most, gazda? Mögibük állsz ujra
Nincsen egyéb dolgod? más kert, amit munkálj?
más gaz, mint e szegény füvek, amit gyomlálj?
Szólogatom magam, mint aki poéta…
Nem furcsa-e, kedves, igy idehuzódva
élni (s tán egy kicsit táblabirómódra)
egy irógéppel, mint tört vitéz egy rokkant
s messze látja hogy a barbár ellenerő
mindent befon, nincs jog, s a kuszára görbedt
igazságtalanság fölveri a völgyet
s lombok poshadt árnya alatt az isteni
igazság beteg lesz s nem bir lélekzeni –
Az az igazság is, aki bennem lakott,
nem is tér, de idő távolában ringna
egy tünt, naiv század hét szilvafája közt…